the ballad of thin man.

Ele camina peloss corredores. É um hotel, do tipo que já foi importante e hoje cheira a velho. Carpete vermelho e maçanetas douradas.

Entra no quarto. O número da porta combina com o número da chave. Tem barulho vindo dos outros quartos. O mundo anda meio esquisito. As pessoas enlouqueceram.

O mundo enlouqueceu.

Tem um cara pelado dentro do quarto.

- quem é você?

- cara, como você tem a coragem de me fazer essa pergunta?

- que você faz aqui?

- perguntas, perguntas... você é muito curioso... é jornalista, algo do tipo?

O cara pelado fala cantando, um certo ritmo interno, sotaque próprio, algo nunca ouvido antes.  Tudo bem. Ele não está armado, nem de pau duro. Por enquanto melhor não expulsar ninguém pro mundo fora do quarto. Talvez o cara pelado e não o cara curioso seja o dono.

- a chuva melhorou? Pergunta, ou canta o pelado.

-não sei, fiquei no refeitório.

-é foda esse lance de hotel sem janela... não dá pra saber como tá o mundo lá fora.

- o mundo lá fora enlouqueceu... ninguém precisa de janela pra ver isso.... prefiro ficar protegido.

-tem razão.( Se levanta e abre o frigobar)...vai querer o que?

-água...

- então você é desses?

-quais?

- que bebem água e gostam de estar protegidos...que preferem viver num mundo sem janelas pra não ter que aceitar a bizarrice que é lá fora.

- é... acho que sou  desses...

- entendo...

Dentro do quarto não se ouve os vizinhos, as paredes são grossas o suficiente.  Dentro do quarto a loucura não entra, pelo menos é isso que se espera. Mas  às vezes as paredes não são tão grossas e os caras nus aparecem prontos pra te questionar  sem precisar fazer perguntas.

 -quer que eu me mande?

- você tem pra onde ir?

- acho que não..

- pode ficar..

- você tem alguma coisa importante pra fazer?

-você que tá perguntando demais agora.

-é que sou jornalista.

Não parece. Mas quem é ele pra saber qual a função de um jornalista, como age ou deixa de agir. Ele é só um cara que prefere beber água e se sentar vendo um cara pelado deitado na sua cama de hotel. Ele sabe que o mundo está louco, mas tirando isso não sabe de mais nada. Será que ele não é um jornalista também? Ou será que ele não devia ficar pelado.

-é difícil?

- o que?

- ser jornalista.

- você não serviria pra isso.

- porque?

- você teve medo da pergunta mais óbvia... a roupa.

- achei que você não estava usando.

- HA HA HA

-HA HA HA

- bom, acho que é hora de você ir embora.

- mas eu tenho a chave, esse é meu quarto.

- eu não falo do quarto...

-??

- não percebeu?

-???

-alguma coisa aconteceu aqui e você nem sabe o que é...

-?

- seu mundo seguro acabou... a loucura atacou sua imaginação e você acabou pulando de cabeça... você está sendo expulso do conforto.. pule da janela...

Ele pula da janela recém-aberta-surgida –do-nada. Ele voa enquanto vê o hotel desmoronar. Ele cai no chão se fragmenta numa mistura de sangue merda e ossos. Todo o cenário se dissolve. Ele ainda não entendeu o que aconteceu. Entendeu? Mr. Jones.