Você não tem chance.

Você está fodido mesmo. Tem só um moletom velho e uma dúzia de nomes falsos.

você não tem chance nenhuma contra eles, mas mesmo assim não quer se entregar, continua tentando escapar com truques baratos.

Você é um fodido que se recusa a se foder.

Você acha que se correr o suficiente vai conseguir escapar. Você achar que se eles se cansarem o suficiente, vai conseguir vencer.

Você é mesmo estúpido.

Eles estão vindo, com calma, eles sabem que a parada está ganha, eles vão te usar de exemplo, sua história será narrada por gerações. Em cada história um dos doze nomes diferentes.

Você não tem nada, mas será pra sempre lembrado.

Um mentiroso de moletom velho que quase conseguiu escapar.

Se não tivesse entrado naquela rua sem saída.

Se não tivesse perdido o folego quando o carro o derrubou.

Se não tivesse desmaiado com o primeiro soco.

É, você se fodeu.

Eu já tinha te avisado.

Não devia mexer com eles. Agora seus órgãos estão por aí. Espalhados para contar doze histórias diferentes em que você é protagonista.

Você não tinha chance.

Você já estava fodido mesmo. Correr só adiou e aumentou a história.