eu
e
meu estomago travamos uma batalha
o tempo todo.
dele contra mim
e
eu contra ele.

meu estomago se vinga de tudo que faço ele passar
e
tenta me fazer desistir
ou
talvez, me detonar.

eu me vingo de ele trabalhar tão mau
e
tento ensinar a ele como deve se portar.

nenhum saí vitorioso.
eu pertenço ao meu estomago
e
ele é meu refém
não vivemos separados.


e
assim vamos juntos
brigando
nos destruindo
um externo ao outro
numa guerra de ódio
sem medalhas
até o nosso fim conjunto.

meu estomago é minha única namorada.

minha caixa postal.

tenho dois
mil
e-mails
não lidos
numa caixa postal.

falam  de
diversos assuntos
esses
e-mails.

uns
sobre crianças
desaparecidas
outros
sobre
em
quem
votar
ou
não
votar

tem
os
que ensinam
a viver

e
os
que dizem
o que fazer.

nenhum
é
pra
mim.

em nenhum
há uma carta
desesperada
dizendo:

drump, não desista...
precisamos de você vivo...

nenhum
vem com ameaças de morte também...

nenhum
é
pra
mim.

por isso,
são
dois
mil
e-mails
não lidos.

um conselho.

um conselho:

não vá a “barzinhos” ,
freqüente botecos.

só
nos botecos
você conhecerá
as
melhores
e
as
piores
pessoas da
sua
vida.

em
“barzinhos”
só
existe gente
mais
ou
menos.
do tipo
que
não
é
possível
nem
amar,
nem
odiar.

só
os
melhores
conseguem
ser
odiados.

só
os
piores
são
amados.

poeteiro

“olha só, você
dá
enter
numas frases
e
diz
que faz poemas?”

“exata-
mente.”

“e
não tem
métrica?”

“tem
método”

“nem tem
rima?”

“tem ritmo,
o
meu.”

“uma bela merda,
heim, camarada?”

“eu acho,
mas
não tenho
opção,
assim que
as palavras
me
escolhem
vomito-as por aí.”

do meu cu
salta uma merda
de seis dias.

acho que será
uma boa madrugada.

Quase um soneto.

Queria escrever uma poesia
só que isso é tão chato e tão trabalhoso
que preferi comer algo gostoso
que detonasse com a minha azia

E agora tenho dez silabazinhas
cagando um verso nada poderoso
de um cara que não é tuberculoso.
trampo desgraçado esta poesia! (Ok rima forçada, foda-se.)

Mas vejam quase fiz um soneto!
E não, não continuarei nos tercetos!
dê por finalizado, vou rangar!

Tarde no parque.

As pessoas ficam
andando
em círculos e em frente,
andando,
todas elas carregando
seus medos;
seus segredos;
seus passados;
todas por mim passam, e me esquecem
eu que não carrego nada,
nem na sacola, nem na memória.
eu que não carrego nada,
nada da escola, nenhuma glória.
Algumas pessoas carregam seus cães-filhos
E esses cachorrinhos carregam
seus medos;
seus segredos;
seus passado;
e todos por mim passam, e me esquecem
Eu que só bebo minha cerveja, vejo todos esses
que ficam
andando
e esquecendo,
andando,
esquecendo
em círculos, mas sempre em frente.
Andando.
Esqueço-os.

MANTRA

Tocar o foda-se
tocar o foda-se
trocar o foda-se
vender o foda-se
esquecer o foda-se
vencer o foda-se
tocar o foda-se
sempre
trancar-se no foda-se
trucar o foda-se
tocar-se e foda-se
tocar o foda-se
foder o foda-se
tocar o foda-se
tocar-se na foda
e foda-se

Metáfora escatológica

Gosto de imaginar que eu tenho um ventilador no cu
as hélices ficam girando e girando
espalhando merda por todos os lados

E assim como não sei quando vou sentir vontade de cagar
não sei quando a merda vai espalhar
não sei onde a merda vai acertar
só sei que às vezes acerta em alguém
só sei que tem vezes que a merda destrói tudo que eu construo

Sou eu quem faz a merda
E eu tento evitar
fico sem comer por dias
me comporto
fico um bom tempo sem cagar

Mas na hora em que eu acho que tudo vai ficar limpo
nesse momento
meu intestino se solta
meu cu se abre
e o ventilador espalha merda
deixando a todos que eu amo fétidos.

Bom mas não é de todo ruim ter um ventilador no cu
quando eu peido ninguem percebe
e nenhum pinto entra no meu cu sem ser triturado

Mas é só uma metáfora
pra dizer
que eu não sei manter nada, nada, nada por muito tempo

Poema Arrependido (dedico a todos poetas, ou falsos poetas, do mundo)

Não sou um bom poeta
mas não sou dos piores também
não digo que escreva bem
já disse que não sou um bom poeta
mas essa não é minha meta

na verdade acho que nem sou poeteiro
pelo menos não dos métricos,
meus decassílabos são todos herméticos
por isso garanto,
com poesia não ganharei dinheiro

penso que em verso livre eu sei escrever,
pelo menos algo que de para ler
mas nunca chegarei a ser um drummond
por isso sempre digo; Poeta? eu não sou um bom.

Como já disse não sou poeta.
e já falei que não é minha meta,
não é só por me comparar com os grandes.
Os pequenos também me humilham
sempre serei anão na terra dos gigantes,
que são poetas verdadeiros, esses me fascinam.

Essa é minha conclusão,
não meu ultimo poema (isso não),
que poeta jamais vou ser
mas posso brincar de escrever.